Проза на злобу десятилетий

                Здравствуй, дорогой читатель!
 
Наверное, пришло время рассказать немного о себе и о своём творчестве появившимся на просторах интернета, если я не ошибаюсь, в Марте 2012 года в виде поэтической странички на СТИХИ. РУ . Сразу хочу обозначить себя как : «Поэт ни большой и ни маленький, но поэт по жизни и по призванию». Что это значит? Всё очень просто… Я не отношусь к людям (поэтам) ищущим славу. Я всегда чувствовал в себе творческую натуру, которая проявлялась в написании стихов, но кричать о себе и заявлять, как о поэте никогда не думал и не собирался, даже не видел в страшных снах. Пока «страшный сон» в качестве «государственного беспредела и коррупции» сам не стал явью в моей жизни, коверкая её и ломая изнутри, впрочем, как и миллионы жизней моих сограждан. Тихо молча спиваться, превращаясь в зомби? – нет, это не для меня, хоть было и не без этого. Десятки, наверное, даже сотни писем, написанные и отосланные на имя Президента – премьера – это, к сожалению, не работает тоже. По Болотной стало понятно – власть понимает только язык силы, к сожалению. Как, как можно ещё докричаться до неё? С Арктических широт, из – за Уральских гор, из вечной мерзлоты, полярной ночи, из беспробудного пьянства глубинки. Из маневренного общежития (вахта-80)переселенческого фонда, где на самом деле люди живут не 2 – 3 месяца как это говорят по «зомбоящику», а десятилетиями, например как моя семья, коренных крымчан, преданных в 91 – ом государством и им же брошенных сегодня. Речь сейчас не обо мне. Речь сейчас о 67 – ей пенсионерке с 74 – ого года проработавшей крановщицей портального крана на Ямале в г. Лабытнанги. Заработав северную пенсию в 92 – ом году женщина попала под сокращения. Уехать к себе на родину в Крым, чтобы достойно встретить там старость со своими родными – это наверно мечта любого северянина, НО… Что стояло за этим – НО, писать излишне, и так всё понятно. В 93 – ем году уехав с Ямала (как она думала навсегда) вернувшись на свою родину в Крым, поняла, что совершила роковую ошибку ( ни по своей вине) и на следующий же год в 94 – ом вернулась на Ямал, в никуда, чтобы выжить. В тяжелейшем климате (условиях)  – по правилам игры навязанной государством, а не по её доброй воле. Коренная крымчанка, отдавшая лучшие годы своей жизни Крайнему Северу, своё здоровье, сегодня вынуждена доживать в общаге с местами общего пользование (закон о ликвидации этих самых общественных мест в этом веке ещё вряд ли дойдёт до исполнения местной вороватой властью). Индивидуальных электросчётчиков тоже нет (нет денег на счётчики, говорят им), живут как в коммуне (только мужья и жёны у жильцов индивидуальные). «А у кого тогда деньги, Зин!» – хочется задать вопрос, если их даже нет на богатом Ямале для исполнения законов. Да и чёрт с этим Ямалом! В конце концов есть же программа по переселению людей с Крайнего Севера на «большую землю». Упс! Это что получается! Человека и здесь государство нае…, простите, надуло? Или бедная пенсионерка из многострадального Крыма по своей воле сидит с 94 – ого года вот уже по 2015 – ый год в Арктических широтах? Да нет, ну что Вы! Просто программы по переселению с Крайнего Севера только лишь  для галочки (в смысле отрапортовать Москве и забыть). Денег, которые на них выделяются, не хватит, чтоб наш российский, бедный северянин приобрёл себе жильё на «большой земле». Это вам не вражеская Америка, в которой северяне обеспечены… Вот уже и Крым назад вернули, а для коренной крымчанки с 94 – ого по сей год 2015 – ый (21 год) так и не нашлось у «заботливого» государства российского, немного деньжат, чтоб пересилить пенсионерку с Крайнего Севера. Даааа…, есть о чём призадуматься! И стихи пишутся такие:

Белый Ад

Разве бывает Ад белым?
Разве не должен быть чёрным?
Или, как пепел серый,
В острых осколках стёкол.

В узких как лоб, коридорах,
В скользких как плесень, сомненьях,
В несовершенных законах
С верою на воскрешение.

Разве бывает Ад белым?
Он ведь чернее ночи,
Как вещество мозга, – серый,
В круглой как шар, оболочке.

Белый Ад только зимою,
Нет здесь других вариантов.
Рады всегда нам с тобою,
В адских, мирских казематах.

Ну, вот и подошли опять к творческой теме, от которой плавно ушли в прозу, социально тяжёлую, о которой невозможно молчать. Чтоб сказать «подлицам»то, что они «подлицы», я выбрал именно такую форму выражение – поэзию. Вернее сказать, она меня выбрала. Это сравнимо со старым, испорченным холодильником*, где хранилось в бутылке игристое вино (шампанское)**. Холодильник никто не хотел ремонтировать. В нём вино стало тёплым, и вот однажды пробку из него выдавило с грохотом, от неправильного хранения. «Испорченный холодильник» – это такая наша национальная, любимая игра. Помните в 17 – ом пробка из Авроры вылетела? В 90 – х до «белого дома долетала»

*Испорченный холодильник –  сегодняшний образ государство.
**Вино – Я, Ты, Он, Она…, кто угодно.

Можешь не писать – не пиши… С удовольствием бы, да не могу, тот самый случай.
Социальная тема – это основная причина, по которой я появился на СТИХИ. РУ. Во всяком случае, я точно знаю, что мой поэтический монолог доходит до адресата, и надежда…, надежда умирает последней. Что ж, значит, так тому и быть. Но молчать – равносильно предать. Нет уж, слишком много предательств со стороны государства на голову 67 – ми летней крымчанки. А молчать и вправду нет больше сил, ведь это моя мама.
 
Слава Богу, моя поэзия разная и хочется верить, что каждый найдёт что-нибудь для себя…

Но главное, что эту публикацию будут читать те, кому она предназначена в первую очередь – власть имущие, представляющие государство, так изощрённо губящее свой народ в Архипелаге без колючей проволоки.

                СПАСИБО!