А потом были стихи

       А потом были стихи. Много стихов. Разных. А до них не было ничего. Они, как кирпичики падают, падают, падают. И никак не наполняется, наверное там есть двойное дно и они прямо туда все... падают. Тихо так падают, не слышно совсем - упали уже или ещё летят. Или там бездна, ну в смысле без дна.?

     Я даже не пытаюсь запомнить и глубинно понять, просто чувствую их и этого достаточно мне сейчас... Они, как люди - разные, только не предают. Они просто есть и просто для меня или не для меня. Если мои - остаются, если нет - уходят, но они были и это хорошо. Мне хорошо.

А потом пошли мои, моё " стихаподобиё " - блажь на старости лет. Да и пусть - чем бы дитя не тешилось, лишь бы не плакало. Вот я и не плачу. А цена им, моим, полгроша в базарный день. И пусть. Зато моё и никто не отнимет, ибо не зачем, ибо некому.
        "Пусть" - какое смиренной, впускающее слово, слово - не противление, слово - принятие безоговорчное, отсутствие борьбы.
         И тут же главный вопрос зачем я это делаю? По-то-му-что, без всяких почему и зачем! Просто оно делается, а я просто записываю. Оно где-то там внутри делается, а я где-то тут снаружи это всё записываю.

         И всё! И другого смысла нет.

         Для себя, для души, для "не зря день прожить".