МОЙ ДОМ

Мой дом стоит один печальный,
на время стал он сиротой,
а раньше жил он жизнью славной
и был для многих он родной.

Давал для всех приют недолгий,
спасал от гроз и разных бед,
он создавал уют спокойный,
не зря построил его дед.

Родилось в нём детишек куча
и детским криком полон дом,
но здесь была и жизни туча,
как и везде, как и кругом.

Детишки подрастали быстро,
как летом пёстрые скворцы,
и дом свой покидали шустро,
умчавшись в разные концы.

Все разлетелись пред войною:
в Москву, Калугу, Ржев, Венёв,
и все пошли своей тропою,
лишь мой отец остался в нём.

Потом война вдруг налетела
и закрутилось всё кругом,
четыре года пролетело,
но дом не был сожжён врагом.

Всё дом видал при этой жизни:
и смерть, и радость, и беду,
и сам состарился, как видно,
судьбу ругнув не раз свою.

Начался новый этап жизни,
дом заселил отец с семьёй,
и много лет цвели здесь вишни,
и мать лежит уж над Упой.

А дети разлетелись снова.
Отец остался в нём один!
Да, дом! Судьба твоя сурова,
но всё ж идёт из трубы дым.

Он не остался вне трагедий,
что происходят со страной,
и дал приют и не последний,
и не был он тому виной.

Жизнь снова закипела в нём
и не один отец уж был.
Опять запахло здесь жильём,
ключ жизни в доме том забил.

Шесть долгих лет прошли, как миг,
и вновь дом опустел,
встречает каждый день он их,
кто жить здесь не сумел.

В нём нет условий современных,
к чему привыкли вокруг все,
желанье жителей последних
жить, но в другой совсем красе.

И вот стоит дом одинок,
он сделал всё, что мог,
глядит глазами на восток,
стук ждёт знакомых ног.

Сто лет стоит и слышит он,
как жизнь бурлит вокруг,
и вдруг раздастся вроде стон:
"Меня,ты, бросил друг?!"

И сердце жалобно замрёт,
ну в чём его вина?
Ведь жизнь идёт, идёт вперёд,
он всё испил до дна!