На том свете всё нормально.
Берег, галька, штиль, закат...
Не умильно, не печально,
А покойно — в аккурат.
На террасе с прочим людом
Вкруг за столиками сев,
Смотрим мы, как не на чудо,
На явленье жабо-дев.
Твари, вылезши из моря,
Нам танцуют танец сфер —
Равнодушие во взоре
У пузырчатых химер.
«Как не вспомнить нынче Босха», —
Замечает мой сосед
Слева, с серым, как из воска,
Длинным ликом, гордый дед.
Нам и тут релятивизма
Не постигнуть, дуракам.
Но ни страха, ни комизма
Больше нет — отсёк Оккам.
Мальчик ли, старушка ль в шляпе —
Все мы вместе, все равны —
Не у Смерти в тёплой лапе,
А в прохладе Тишины.
Кто не верит в Вечность Града
Вседержителя — тот слеп.
Двери рая или ада
Нам открыты — свет не склеп!
С прошлым — небольшой контраст, но
Жизнь прошла, и нам вполне —
Слава Богу — это ясно.
Правда, ясно лишь во сне.
На том свете из Искусство умирать
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115040604576
Свидетельство о публикации №115040604576
Рецензии