Каждый взрослый ложиться спать со своими бедами,
Не решась кричать о них в темное дуло рупора.
А мы ходим, касаясь неба смешными кедами
И звеня стеклом его расписного купола.
Они знают меня даже лучше, чем я выдумывал,
Они помнят цвета, которым не дал названия.
Я для них - инструмент с непривычно тугими струнами,
И игра навзрыд - несомненно, мое призвание.
Они пишут во мне, как в блокноте - стихи да повести,
И на коже порой проступают косые линии.
Не скажу, сколько рваных писем я сжег бессовестно,
Но зато научился растить на балконе лилии.
Я в итоге отдал им птичий язык-наречие,
"Промахнулся" - примерно так я тогда прикидывал.
Но теперь, смывая с ладоней чернила вечером,
Не уверен, кого и кто из нас вправду выдумал.
10 марта 2015
Весенние сны
© Copyright: Ванир, 2015
Свидетельство о публикации №115040600225
Свидетельство о публикации №115040600225
Рецензии