Птица

Когда вырвется птица, живущая в сердце,
И расправит крылья,
Печаль разлуки не покажется слишком долгой.
Она высохнет, как капля дождя на щеке любимой,
Которую не успеваешь поймать губами.
Это было со всеми, но ты кажешься слишком новым.
Пылинки лунного света кружат,
И всем давно гарантирована бесконечность.
Но отчего же так хочется знать - когда...
А мечта умирает утром, когда встанет яркое солнце,
И в глазах, широко открытых,
Будет долго играть небесный
Блик - сплетенье лучей, не больше.
Но это станет легендой:
Да, она остаётся вечной.
Главное в том, чтобы выбрать
Правильный угол зренья.
Зачем же нас воспитали
В стремлении к героизму?
В мире красивых жестов
Легко обречь на забвенье
Эту ночь, тебя, себя и все остальные звёзды.
Но память губ долговечней,
Чем мумии фараонов.
Чернила отметят путь,
Оставляя всё остальное
Бродячим псам, у которых много имён:
Слава, деньги, словоблудие в полночь,
Небо в голубином помёте,
Страх не дойти, тоска.
Бросаешь им кость и можешь проходить мимо.
...Когда кажется, что летишь,
А на деле ездишь
В неуютном трамвае,
И снятся голые бабы,
В этом поэзии нету, но всё же, всё же
Когда пространство станет частью сумбурной жизни
И появится время, чтобы дружить с собою,
Можно тихо шепнуть:
"Свободен! Наконец-то свободен!"