Вялая весна

 Всюду мрак. Огонёк сигаретки
лишь и светит. А где же звезда!
Жду, когда воробьи-сеголетки
полетят наконец из гнезда.
Не бездельник: хоть мысль невесома –
от неё все на свете дела.
Жду весны, хоть работаю дома.
Но Россия опять подвела.
Хоть и южные ветры запели –
нет у них ничего за душой.
И весенними ритмы капели
назову я с натяжкой большой.
Поединок потёмок и света.
И капель мне о радости  врёт,
ибо ночью вся музыка эта
всё равно превращается в лёд.
Первый месяц весны, а весною
и не пахнет (как лесом – бревно),
нет бы буквою стать прописною –
с ролью строчной смирился давно!
О случившейся с ним перемене
с воробьём всё никак не споём.
Не весна – а собака на сене,
вся в снегу идиотском своём.
Ночью лёд соберёт – по осколку –
и в мозаику сложит опять.
Бег на месте у марта, поскольку –
днём – вперёд, ночью – столько же вспять.
Не для нас календарные сроки.
С похмелюги, щетину скребя,
ты, Россия, от зимней мороки
целый месяц приходишь в себя.
Год не делишь на равные доли.
Словно камень – в России вода.
Поделилась бы с Африкой что ли –
льда не видели там никогда.