Каир

Он приходит в субботу в бар, просит налить ему джин.
Думает: "Это мой гребаный дар - быть запасным."
Он красив, но сутул, и как-то слегка нелюдим.
А по-пьяни поглядывает на дедовский карабин.

Молча пьет, и с опаской ставит на стойку очередной стакан,
Словно кто-то заметит, что он уже слишком пьян,
И подскочит: "Друг, закругляйся. Топай домой." А там
Только холод, тоска и орущий кот - облезлый смутьян.

Вроде все, провал и некуда деться, но все же НО -
Есть же мечта, еще с детства. Вот ведь гавно.
И в полудреме, непротрезвевший идет открывать окно,
Чтобы вдохнуть и решить, что еще не пора на дно.

Он никогда не помнит, сколько в неделю пьет, и сколько послал девиц,
Сколько просрал статей, старых друзей, интересных лиц.
Нервно смеется, - зато, мол, не взялся за шприц,
А вчера в посольстве даже осилил шенгенский блиц.

Завтра едет в Каир. Водит пальцем по карте - ищет Мечеть.
Там-то, он думает, на него найдет благодать и он будет млеть.
Будет душа трепетать, сердце - песни петь.
Может, хоть там перехочется умереть.
2015