Он ей писал

"Он ей писал в сети признания,
Стиль четкий и совсем простой;
Он ставил знаки препинания
(И даже точку с запятой).

И разум был ее в тумане...
Она смеялась каждый раз
Строкам, мелькавшим на экране,
И чистоте сплывавших фраз.

С ним не возможно без улыбки,
Его напор испепелял.
Он тоже совершал ошибки,
Но, извиняясь, исправлял.

И раскрутил бы точно "телку".
Как ей уйти от этих лап?"
Ах, что в былом, скажите, толку?
Я вспоминаю dial up...

Когда сидел я в чате милом,
Когда душою не зачах.
Мы все по-своему красивы,
Купаясь в юности лучах.

Мне не нужна была мобила,
Не ведал слова я "смартфон".
Но эта жизнь меня любила,
Как любят первый телефон.

Теперь немного все иначе:
Такая скорость, что ****ец...
Инет в метро, в толчке, на даче
И всюду Лена Бакумец

Творит добро жестокой дланью.
Не удалить, не убежать...
И вот, трепещат пальцы ланью
И "enter" силятся нажать.

Но что инет? Чего причина?
Мы пропускаем тот момент
Что технологии личина,
Как нож-обычный инструмент.

И кто-то мажет себе масло,
И ест с салфеткой у колен,
А с кем-то лезвие опасно,
Когда в мозгах сумбур и тлен.

Великий Пушкин в годы эти,
Не отвернув от нас лица,
Писал бы снова:"Тятя! _Сети_
Нам притащили мертвеца!"

Вот настрочил я в ночь глухую...
А завтра рано мне вставать.
Нет больше сил. Люблю. Целую.
Не дочитали? Наплевать.

13.11.14