Взыграла кровь в теснинах жил,
Затрепетали мои члены,
И я решил, что грешен был.
Я меч отцовский обнажил
Над правдой горькой и нетленной.
Она ждала едва дыша,
Блестели алые ланиты,
Шумел в похмелье куража
Осот - продажная душа,
И горный воск лепил граниты.
Осоту правда не нужна.
Осоту истина дороже.
Ложь так доступна и нежна,
Как чара доброго вина
Что все успехи приумножит.
И потому я меч вознёс;
Мне месть сознание застила
И я, чтоб снять этот вопрос
Прогорклой правде душу снёс,
Но тут же ложь меня свалила.
А правда, как борец в туше,
Застыла, выдержав подсечку
Застыл и я на вираже
А кровь уже на палаше.
И лишь осот зацвёл в насмешку.
Обида
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115040507947
Свидетельство о публикации №115040507947
Рецензии