На пыльном поцарапанном окне
Присел в фонарном блике тихий вечер.
И вновь, итожа день, взгрустнулось мне -
Что был тот разговор наш беспредметен.
Слова лились так глупо через край,
Кричали оба, думать не хотели.
Как много слов, попробуй их поймай,
Когда обиды гложут!.. В самом деле
Не слышали, не видели себя.
А надо было просто откровенно,
Сказать- любовь наверное прошла,
Порезав притяженья больно вены.
--------------------------
Не пробуй этот мёд, горчит, не сладок,
Налей вина, съешь яблоки в соку.
В меду любовь дана была в награду,
Теперь в неё играть я не могу.
Скажи мне, ну а кто из нас не грешен,
И кто не воровал в чужом саду
Сердца, пытаясь всё-таки утешить
Себя и совесть?.. Что ж гореть в аду
За эти чувства?.. Но минуло время.
И мёд не сладок и, как яд, горчит.
Запретный плод вкусив, поруган всеми,
Но может кто-то снова угостит?..
Блиц 7
© Copyright: Инна Шаломович, 2015
Свидетельство о публикации №115040507411
Свидетельство о публикации №115040507411
Рецензии