Солнце тихо спешило покинуть земной чертог.
Задыхаясь, барахтался в людях город Москва:
Пустота и чрезмерность в седой завивались смог,
Между стопками водки о чем-то шипела молва.
То, что нечистью кличут, - Небес многоликая тень,
Воланд в черной сутане - лишь зритель в первых рядах.
Не пройдет, не закончится: новый наступит день,
И запляшут порочные искры в невинных глазах.
Прокуратору тысячи лет что для смертного миг.
Разве стоит карьера того, чтоб других - под удар?
Хуже трусости нет. Пусть и поздно, он это постиг.
Тише, тише, та казнь - всего лишь кошмар.
После битвы тяжелой тебе, как награда, покой.
И не больше чем отзвук: и зависть, и скорбь, и грусть.
Все пустое: теперь любимая рядом с тобой,
Ну а в записях - номер сто восемнадцатый - пусть...
Памяти Мастера
© Copyright: Дочь Свободы, 2015
Свидетельство о публикации №115040506997
Свидетельство о публикации №115040506997
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.