Все вокруг как будто бы не те,
Потому есть боль в живой мечте –
Цвет ее поник, истерся враз,
Вянет без капели нежных фраз.
Утро лижет жаром рябь стекла,
Плоть, как суховей, резка и зла.
Ливни чувства не струят в окно,
Лишь душе, как будто, всё равно,
Льет она стихов хрустальный дождь,
А другое, что снаружи –ложь.
А другое, что снаружи ложь
© Copyright: Игорь Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115040506842
Свидетельство о публикации №115040506842
Рецензии
