Винное..

Вино, как труп, упрятав в деревянный ящик
лечу домой, а рядом друг пропащий,
уснувший в кресле, так как он поддатый -
и мстит себе, что трезвым был солдатом.
«Букет Молдавии», не ирисов палитра -
а вермут, тот который на пол литра,
его грузину, даже можно впарить
пусть у него 3 дня башка не варит.

На стенах аист, в клюве держит гроздь,
вина корзина, пьяный гость..
считает, - уно...трэй...чинчи...шаптэ..
Сшибает? Значит под контролем МАГАТЭ!
Базарные торговки, обступая Ватиканом
попробовать дают вино стаканом,
а дальше, не узнать себя в ютубе
как за нос укусили свои зубы.

С полковником мы пили, там, где были:
в отеле, где прожгли, что не спалили,
в деревне, захотев понять - Где небо?
Мы пили даже то, что выжали из хлеба.
Потом куда-то ехали на тройках, иль
мне это показалось. Захватила ширь.
Визжали девки. На подушки срали куры
влезть захотелось на садовые скульптуры.

Поддав, мы слышим мутный голос крови.
Конечно, мы чертей не ловим,
но градус бьет в мозги картечью.
Производить вино - бесчеловечно.
Дороги молдавни посадочные полосы..
и перекати-полем бабьи волосы
мешают разглядеть внизу границу,
к тому же мутит и ломает поясницу.