Блокада

Комната
        в обоях-сумерках.
                Утро
                опять на себя не похоже -
колючее, прячется за.
Разве утро это?
                Разве у нежного "доброго утра" может быть такая холодная кожа?
И такие огромные, желтые, в морщинах глаза.

Вспомните!
Разве так это было?
                Не вспомнят...
                Кипяточку хочешь? Так на! -
пей!
    Не станет:
               хочется комнате
выброситься из собственного окна.

Не сможет.
           Там, в окне, точка зловещит.
                Ближе... Ближе...
Вглядываюсь еще - и вот
вижу:
это смерть едет на лыжах
хоронить свой вздутый живот.

А утро еще растекалось в дрожании.
Или это звуков движенье?
Будто послышалось: "Год урожайный"
Нет, это залп оружейный.

Вчера вот так же на циферблат
день полз изувечен.
Пушки по Пряжке давали салат.
Салат был мясной. Человечий.

Тревога.
        Немного воздушная...
Зефирная...
            Не встану. Не пойду. Останусь. Жду.
                Еще...
                Всё! - мироздание.
Втроем мы в доме разрушенном:
мертвая комната,
                я
                и прямое попадание.

1997 г.