На меня с фотографии старой...

На меня с фотографии
Старой,
С фотографии черно-белой,
Смотрит кто-то с улыбкой усталой,
Смотрит радостный, дерзостный, смелый.
Ничего от него не осталось,
Только в этом притихшем отеле,
В пыльной книге к страницам прижалось,
Что-то жившее в теплом теле.
Где теперь этот радостный
Смелый?
Сколько лет им теперь поизмято?
Его жизнь мне осталось моментом
Черно-белым.Да с выцветшей датой.
Сколько лучших таких моментов,
С ним ушло.
Навсегда.
Безвозратно.
Целый мир будто канул в Лету.
А зрачок различил лишь пятна.
Черно-белые.
С выцветшей датой...

Человек будто был
И не был.
Как же это назвать справедливым?
Когда все мы,
Как этот вот смелый,
Уходить будем, выпрямив спину.
Мы уйдем
Нас,конечно же, сменят
Но никто никогда не заменит.

Как же все-таки это обидно,
Будто сорваны лепестки цвети,
Соловьиную песнь бесстыдно,
Разрывает безудержный ветер.
Неужели ее не заметят?
Наше лучшее канет невинно?
Нет уж.
Пусть нас запомнят дети,
Достиженчески.
Строчно.
Картинно...
В нашем каждом
Большом
Совершении
В малом эхе
Огромного взрыва.
Мы пройдем через все столетия.
Будем жить.
Даже выпрямив спину...

На меня с фотографии
Старой
С фотографии черно-белой
Смотрит кто-то с улыбкой усталой
Смотрит радостный, дерзостный, смелый...
И твои соловьиные цвети,
Я надеюсь,
Не выхватил ветер.