Воспоминание о литобъединении

 Когда в стихах я стал невеждой,
 искал секреты ремесла,
 к музею Горького с надеждой
 влачил беспрокие крыла.
 
 В миру надежда без утайки:
 "А где на блажь твою диплом?"
 Но расцветала наша стайка
 среди реликвий под стеклом.
 
 С тех пор цитаты из Тушновой,
 Шаляпин с удалью в лице
 горчат и возвращают снова
 дым разговоров на крыльце.
 
 Где все - таланты, но пока что
 толпой не поняты, зато
 над почвою приподнят каждый
 ревнивой похвалой ЛИТО.
 
 Но слёзы капали по-детски,
 клоками в урну падал ямб,
 когда кипучий Мрак Зверецкий
 из пушек бил по воробьям.
 
 Луща закрученные строки,
 разя беспомощность в упор,
 он представлял собой жестокий,
 вполне естественный отбор.

Нигде не учат на поэтов,
 им каждый - ментор и судья.
 Трезвеют многие, отведав
 разнообразного битья.
 
 Ужасно материться втуне,
 глотать обиды скипидар,
 но душу, хрупкую летунью,
 обязан ставить под удар.
 
 И не сломаться, и в окошко -
 "Прощайте, други!" - не сигать,
 а дальше выбранной  дорожкой
 годами трудными шагать.
 
 Её дурман, он, слава Богу,
 ни с чем на свете не сравним.
 Всё кажется, ещё немного -
 и станет ремесло твоим.