Потеряна в творчестве твердь под ногами,
Искусство творится слепыми руками.
В глазах немигающих прячутся сны,
Уходят в ночь лунную верные псы.
Его я не видел ни дня одного,
Но Иржика ближе не знал никого.
Вся правда озвучена: жизнь - это сон,
В котором добро остаётся добром.
Дрожит невесомость, и тянется нить,
Внушает, как образ нетленный отлить,
Дух выразить в форме трёхмерного слитка.
Сквозь мягкость движений удастся попытка.
Вся память об Иржике в сердце жива.
Друзья, мне, увы, недоступны слова.
Поток чистой мысли волью в камень твёрдый
О верной собаке со взором негордым.
Ангел интуиции
© Copyright: Сергей Алексеевич Косяков, 2015
Свидетельство о публикации №115040503750
Свидетельство о публикации №115040503750
Рецензии