Снег пытал,
я трепетал,
поле было как металл;
беспокойных слов звенели неприкаянные трубы,
шапки облаков синели,
у меня болели зубы,
у меня болел вопрос -
Кто родил того, кто рос
В недрах елей, в щелях гроз,
По-над рельс, из-под колес,
В яри мартовских метелей на краю обжитых изб,
У костей гостей ненужных,
дружных ям -
как свежий хлыст,
как набат в безухом крае,
Как продетый сквозь иголку
головы литой свинец,
Как венец
всех песен волка
На заебшую луну;
Как он несся в тишину
Громким криком заведённый;
Как он рухнул на страну
неизбежной своей тонной,
не оставивши следов?
...В русском поле снег не тает
Меж кладбищенских рядов.
Егору Летову
© Copyright: Константин Троицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115040501213
Свидетельство о публикации №115040501213
Рецензии