мы не смеем забыть

и какая же малость, горести все и беды,
я сама понимаю это, словно гляжу насквозь.
коль печалит меня, как немытые утром кеды,
когда мы просыпаемся утром и снова врозь,

когда в пробках сигналят остро, что давит уши,
когда Пасха вот-вот, а за окнами снег горой,
значит время спросить у бабушки, ты послушай,
как ее, из огня, в сорок третьем унес герой.

неизвестный герой, на руках, от рванувшей мины,
и не знает о нем, ничегошеньки, целый свет.
как же часто мы шепчем "Господи", что есть силы,
только горя лихого не ведаем, к счастью, нет.

потому что согреты мирными мы огнями,
потому что витрины снеди всегда полны.
и никто не ловил кровавый рассвет губами,
ту холодную поступь тихой, немой зари,

то высокое небо, землю укрыв от гнета
недостойного шага, телом своим укрыв.
разве кто-то тонул в болоте, неспешно, кто-то?
разве кто-то глушил под грудью последний взрыв?

разве кто-то из тех, тоскующих без вайфая,
из глотающих горсти химии от любви,
разве кто-то сжимал, безудержно умирая,
горсть промокшей от крови, самой родной, земли?

потому то все мелочно, горести все и беды.
пока небо спокойное высится полотном,
мы не смеем забыть, как, во имя святой Победы,
Лиза Бричкина ловит воздух холодным ртом...