Знакомьтесь, Сан-Торас проза

http://www.proza.ru/avtor/santoras

Из диалога


______а я бы не так Чичикова, как его отца хотела бы видеть.
"Нет, не так воспитан. Отец мне твердил нравоученья, бил, заставлял переписывать с нравственных правил, а сам крал передо мною у соседей лес и меня еще заставлял помогать ему. Завязал при мне неправую тяжбу; развратил сиротку, которой он был опекуном."
ПРО ЧИЧИКОВА:

"... При расставании слез не было пролито из родительских глаз; дана была полтина меди на расход и лакомства и, что гораздо важнее, умное наставление: «Смотри же, Павлуша, учись, не дури и не повесничай, а больше всего угождай учителям и начальникам. Коли будешь угождать начальнику, то, хоть и в науке не успеешь и таланту Бог не дал, все пойдешь в ход и всех опередишь. С товарищами не водись, они тебя добру не научат; а если уж пошло на то, так водись с теми, которые побогаче, чтобы при случае могли быть тебе полезными. Не угощай и не потчевай никого, а веди себя лучше так, чтобы тебя угощали, а больше всего береги и копи копейку: эта вещь надежнее всего на свете. Товарищ или приятель тебя надует и в беде первый тебя выдаст, а копейка не выдаст, в какой бы беде ты ни был. Все сделаешь и все прошибешь на свете копейкой». Давши такое наставление, отец расстался с сыном и потащился вновь домой на своей сор;ке, и с тех пор уже никогда он больше его не видел, но слова и наставления заронились глубоко ему в душу..."

добрый вечер!)
Олеся Вильчур   06.08.2016 21:29   

*

______Добрый! - А мне  интересней, чем  папаша  Павлуши Чичикова - Николай Яновский - отец  поэмы о "Мертвых душах" - Яновский - фамилия Гоголя.
У него была очень красивая мать, ее выдали  замуж   14-ти летней девочкой
( возраст ученицы 7-го класса) -  за человека вдвое старше.
Она родила двоих мертвых детей – маленькой была для таких испытаний.
А, вообще,  Гоголь из громадного семейства -  12 сестер и братьев
 - 6 девочек и 6 мальчиков! Прям сказочная математика.
Отец его  умер и вся эта орава «свалилась»  на бедную мать - нужны
какие-то героические усилия, чтобы поднять такую жизнь!
Молодая вдова  с 12-тью детьми и гениальным сыном - подростком.
Она была умна, понимала, что  он гений – боготворила его
и он обожал мать – она помогала  в литературной работе!
А сюжет "Мертвых душ" как и "Ревизора" Гоголю дал Пушкин!
Вот что значит великий писатель – ведь история ревизора –  не более, чем анекдот!
Да и Гоголь в этой комедии изобразил всего-то нескольких чиновников, а
через них проступила вся Россия-Матушка! - Гениально!

«Мертвые души» тоже подсказанные Пушкиным, Гоголь писал в Риме,
 где провел, в общей сложности 10 лет. Он любил приходить в одно и тоже  кафе,  неподалеку от площади Испания  в центре города,  и там, за  столиком
 сочинял своего Чичикова!
На площади Испании  высоченная лестница, типа Потемкинской в Одессе,
 заросшая по бокам  живыми цветами.
На  ступеньках собирается молодежь, сидят группками утопая
в цветах болтают, целуются, пьют вино.
А в том кафе на стенах  под стеклами, по сей день, висят  записки Гоголя.
Я часто  бывал там, сидел за его столиком - записывал на салфетках
и  пакетиках от чая, стихи, свои мысли, его цитаты.
.
На площади Испании  - мосты!
Каскады лестницы с  цветочными рядами
И люди на ступеньках как цветы,
Сидят букетами, цветут в кружках венками.

А Рим не спит до утренней поры!
В витринах - этикетки модельеров
И брызгами блестящей мишуры
Усыпаны лохмотья всех размеров!

Наружу нитки и наружу швы,
Измяты платья - что за откровенность?!
Намек на предпочтенье простоты.
А простота бесхитростна, как верность.

И от волос пышней густой копны -
(Фен и расческа спорят с римским ветром)
От шелковой спадающей волны
Цветами ослепительного спектра,

Исходят все нюансы простоты -
На площади Испании, под вечер,
Влюбленными наводятся мосты,
Соединяются и происходят встречи!

Сидим в кафе без сумок налегке,
Где Гоголь написал  о «Мертвых душах»,
За с чашкой, в этом тихом уголке,
Приятно говорить о нем и слушать.

Великий Рим! С тех пор, как молоко
Волчицы дикой пили Ром и Ромул,
С тех пор как Колизеум  широко
В объятья каменные заключает небо -

Случилось столько, что всего не счесть!
А ты стоишь, крылом времен задетый,
Прекрасный Рим! Пусть выпадет мне честь
Тебе на память написать сонеты!


____И все же в жизни нет ничего удивительней, самой жизни.
Каждый год бывал в Италии – и Рим надоел мне. 
Даже прелестное обращение синьор – (после советского:
гражданин, вы выходите?) потеряло всякое очарование.
Надоели пьющие студенты, эти спущенные до колен рукава
как у русских  бояр – в моде одежда на два размера больше.
Вечерами  набриолиненные синьоры, сидя в ресторанчиках
 вибрируют своими влажными, сливовыми взглядами, соблазняя сеньорит.
Итальянки эмансипэ  - в одной руке дымящая сигарета,
 в другой  бокал  вина и субтильная фигурка в широченном свитере.
Прически продуманно взлохмачены -  мода  на мятые полинялые тряпки,
и блеклый, слегка заспанный макияж.
Будто случайно со сна забежала в ресторан - вся
умытая, беззащитная, доверчивая…
.
 
«Наружу нитки и наружу швы,
Измяты платья... Что за откровенность?!
.
В Италии в те времена к линялой стильности и блеклости
присоединилась льняная помятость,  при этом
весь гардероб, как результат небрежности
безумной портнихи: -  не гладит одежду, оставляя на ней торчащие из
ткани нитки:
.
"И от волос пышней густой копны
(Фен и цирюльник в Риме спорят с ветром)
.
Прически популярны двух видов:
В стиле - взбитая шевелюра - пена волос называется
 «я упала с самосвала и тормозила головой» –  смотрится с шармом!
Второй тип – полная противоположность, т. е. короткая, нервная стрижка – называется: «тифозная девочка» – выжила после пожара.
Типаж –  той что  «упала с самосвала» претендует на женщину-вамп.
Ей свойственны роковые страсти, интеллект, волевые истерики.
Ее гендерные игры: - борьба,  яркий темперамент, жгучая ревность, страсть.
Ее любовь  - смертельная схватка,  до изнеможения
Она ест с аппетитом и умеет выбирать.
Спорит, часто.Стоит дорого.
«Тифозная девочка»  –  имидж обратной медали женщине вамп:
 -  она выражает нежную незащищенность, требует опеки
и баловства - вспыльчива, легко обижается, быстро прощает.
Смена настроений – как погода в Голландии - улыба, сквозь слезы,
  она, что называется, - прелесть. 
Ее любовные игры:   детские словечки, капризы и неутомимость.
Ее секс - ранимая жертва и сдача себя без боя.
Ест вяло, долго выбирает, не знает, чего хочет.
Соглашается легко.Стоит дорого.
- речь, не о путане!
Дорого - это расходы на время, на внимание, на выслушиванье.
Ведь проститутке платят не за то, что бы пришла.
Мир полон прекрасных женщин!
А за то, чтобы ушла.( ПОТОМ) - ПРОСТО УШЛА.
Платят за свободу от обязательств.

Бож, как надоела Италия, о которой когда-то трепетно мечтал,
как о чем-то волшебном -  посреди Рима  застыл Колизей, как  раненный осьминог,
 на подломленных щупальцах  арочных сводов - "требуха" древних развалин.
 Когда долго живешь среди такой «бомбёжки» -  действует депрессивно.
Эти полусидящие в сиесту городки, скучные деревушки с  плешками полей
 и зелеными лысинами полян:
.
 
На разлитой зеленке холмов —
По щепотке старинных церквей.
Гаснут в полночь шкатулки домов,
Бреет ветер щетину полей.

Спят природы живые холсты,
Тяжесть гор замыкается в круг  —
Здесь пространству хватает версты
И художник его близорук.

Купол храма завис одинок.
Поднимись по отвесной скале
И послышится  — кашляет Бог,
Приближаясь  дыханьем к земле.

Тусклым светом чадят  фонари
В сонных  травах руины торчат,
Как надгрызенные сухари,
Угодившие в свежий салат.

Тишина хлорофильных полей,
Близость неба  в туманном окне...
На закате дрожит сельдерей
И полощется в красном вине!


Вся жизнь в Италии акцентирована  вниманием «на вчера» - они гордятся своей древностью  своим "что было". А в США,  вся жизнь с акцентом «на завтра» -
у  нет древности им интересней - "что будет".
Ощущение будто  две эти страны  поломали машину времени -  и застряли
в пробке между прошлым и будущим.

А Гоголь все итальянское так любил… Мотаюсь межу США и Римом,
замечаю, что  мой сынишка стал превращаться в американа – смотрит в зомбоящике  какие-то страшилки:
- Мамочка расскажи  сказку!
- Жил был один мальчик, прилетела к нему Фея
и говорит - отгадай  три загадки - сколько будет трижды три?!
И звучит таблица  умножения,  прерываясь воплем:
Пусть лучше мне папочка расскажет сказку!
Я расскажу тебе сынок про Гоголя – Николай Васильевич Гоголь
- Не хочу про Гоголя!
- …Был похоронен живым…
- Как живым?
Да - это не выдуманная  страшилка - Гоголь умер в сорок с небольшим
 –  всего на шесть лет старше Пушкина.
Он был мистиком, выходил в астрал, как межзвездный скитаец и душа его
  покидая тело, блуждала в небесном пространстве.
  Гоголь оставил записку: «похороните, когда появятся трупные пятна".
- Трупные пятна?!
- Да, но его не послушали, положили в гроб и зарыли в  землю.
Это было в Москве, в  Даниловом монастыре, но лет через 80-сят,
монастырь закрыли, а могилу Гоголя вскрыли, чтобы перенести останки
на Новодевичье, каково же было  изумление, когда увидели, что
Гоголь  лежит в гробу на боку лицом вниз, даже
Его Вий, не так страшен, как его смерть…
 Жена шепотом удивилась:
- Зачем ребенку такие страхи на ночь?!
- Хочу изумить его воображение!
И, вообще, разве это менее страшно,  чем серый волк  съел живую бабушку?!
 а все эти царевны в гробах?
 Гоголь – великая личность - быль его жизни и смерти
 важней для души,  чем  волк-людоед в красной шаМпочке:))
Нет я не ошибся – сын  подрос и сам перечитал Гоголя,
 и полюбил его на всю жизнь.
----------------------------------------
КОН-ФУЗ 1   http://www.stihi.ru/2015/04/05/6627

Могли убить, как с добрым утром, но сразу говорю остался жив чудесным образом:))
В общем-то, всегда знаю, куда мне ехать, курс не теряю, но иногда на это уходят чуть ли ни все умственные резервы.
Ну, вот еду как-то под ночь домой, в городе герое Нью-Йорке, рулю себе, дороги остается минут пять, звоню:
- Ставьте чайник, сичас буду!
А тут стиш какой-то в голове завертелся и улетел я в какую-то рифму...
И вдруг, епть! - не знаю где нахожусь?
И сколько времени прошло?
Прусь на автопилоте со скоростью 150 миль по хайвею, но куда?!
Экзит (поворот то есть) проскачился.
Когда? Как? - Не понятно!
А там уже глядишь, дорога лентой, миль 10 - 15 без выхода.
А мои звонят:
- Ты где? Все остыло!
- Да не знаю где я!
С хайвея же не свернешь, а когда свернешь, то ты уже в другом штате - в Бостон занесет или в Филадельфию. ( Бывало и такое)
Короче, сворачиваю куда-то, чтобы спросить – и де это я?
Вижу - ёёёёёё!!!! - черный район, самые дебри, трущобы!!!
Рвусь проскочить, а бензин на нуле. Все. Стоп машина.
Ну, не кретинизм?
Тьма, а мой мерс, блестит, вызывающе нагло.
Стою тупо, сам белый в галстуке, манжеты в запонках, да еще в мерседесе
посреди черного криминального района - чисто камикадзе - жутко просто.
Черные парни мигом окружили.
Вижу им, явно противна эта наглая белая тля - которое я.
А пистолет у меня в заднем багажнике, не достать.
( так положено: оружие иметь можно, но с правилами,
а я знчт, как лох законопослушно соблюдал эти правила)
И вот сижу теперь, обалдело, таращусь.
Вернее, вызывающе шикарно сижу, в батистовой рубашке,
в окружении грязноватых черных, не довольных мной людей.
Ну, что делать? Все равно разобьют окно и проломят голову.
Легким движением руки... (фразочка Гайдая) точнее легким нажатие кнопки
сам, добровольно открываю окно.
Кажется что так меедленно ползет  это, обычно быстрое боковое стекло...
- здрахуй смерть! - в лучшем случае инвалидность.
Стоят, властители судьбы моей, рожи хмурые и смурные.
- Гайс! – ( даже не пытаюсь улыбаться)
короч, ребята, вы видите человека – идьёта, который заблудился с работы
и вместо того, чтоб сидеть дома, припер свою белую задницу в чужой монастырь.
Вы можете, запросто, его отпизздить, ну это будет совсем смешно.
и .. это… … мг…
… канешна, мне очень хочецца… удрать - но у меня нет бензина!!!
Молчат… смотрят...
- Да еще… вот что… - я вас охуиттельно боюсь!
- Но што, блинн, делать?!!
и ворочаю белками...
- Плиз, если можно, не по голове - я этим зарабатываю!
И вдруг они как заржут, точно жеребцы.
- Бабло у тя есть?
- Бабло есть! Киваю.
Достаю бумажник.
- Вот!
- Ну, это…, если можно заправьте, пожалуйста, мою машину...
остальное - за мое лоховство - ваше... и спасибо…
за то, что если вдруг останусь жив!
Через пару часов приезжаю домой.
говорю своим:
- Знаете, есть в Нью-Йорке, такой район – Бронкс называется,
там живут нормальные, черные парни, Джимми и Майки!
( они остальных успокоили).
Не ну не то, чтобы друзья, но не убийцы!
Сижу, ужинаю - рядом лица такие родные, а по душе растекаецца оно... – СЧАСТЬЕ!!!
- больше всего меня поразило, что мерс мой они заправили лучшим бензином!
А он гораздо дороже худшего.
Ну поскольку бумажник мой у них остался, то выходит, что за свой счет полный бак мне залили.
Обалдеть просто! Не только счастье выпало, а еще и благородство!

КАЗУС-2  http://www.stihi.ru/2015/04/05/8851 - Смелее!