Свет

Страницами книги сменяются люди.
Струятся, текут и плывут из меня.
Приходят, ночуют в моём личном приюте,
А день как наступит - уходят дразня.

И каждый их след, каждый голос и слово,
Как пятна ложатся на шкуру мою.
Чернила из лжи, из под стержня гнилого,
Мне капали в вену синхронно вранью...

Болезнью охвачен, в страшнейшем ознобе,
Закрою все двери, задвину проход.
И в окна кричать буду о своей злобе,
Свой так ускоряя печальный исход.

Но всё ведь конечно, лёд тоже растает.
Под звон от капели я дом отопру.
Пепел вместо мостов, вечер грусть навевает,
А путь мой лежит лишь к чужому костру.

Приютивший других, что был брошен и канут,
Однажды придёт в незнакомый приют.
Ведь всё тлеет надежда, что его не обманут,
Что не выставят вон, в душу не наплюют.

Я шагал вспоминая, каждый голос и слово,
Спотыкался, считая сколько в шкуре прорех,
По колючкам ступая, в тени ночи покрова,
Был всё ближе и ближе, но не видел успех.

Но дойдя, я узрел вновь тепло и заботу.
Я был пущен в тот Мир, где был свет разожжён.
И в единстве сердец я почуял свободу.
У костра я тогда был тобой воскрешён...

И теперь свет Луны, Солнца или лучины,
Несравнимы с сияньем твоих рядом глаз.
Я огнём растворил шрамы, пятна, личины.
Всё чужое поджог, сам горел, но погас...

И с тех пор мотылёк уже больше не в клетке,
И не бьётся об лампу чужих злобных чувств.
Он уселся в тепле ночника у розетки,
Он спокоен и счастлив, недвижИм и не пуст...