Старушки

В их захламленных, тесных комнатушках
Грустят задумчиво коты и тараканы,
Усами шевелят, и непрестанно
Скребут по стеклам окон, словно в небе
Им побывать бы надо… но старушки
Их не пускают.
Только воробьям летят сквозь форточку сухие корки хлеба…

Старушки понимают воробьиный!
И писк, и фразы и чириканье о главном,
Шкафы хранят во тьме напиток травный,
Но будет выпит кофе, где корица
Настойчиво вплетает запах пыльный
Вне аромата.
Мне почему-то кажется – старушки – это те же птицы…

Сухие пальцы держатся за ветку,
Боятся ветра крылышки, намокших перьев
Ужасен груз… Прикрыв плотнее двери
Старушки дремлют под шотландским пледом,
Раскинувшим коричневую клетку
Своей защиты.
Им снятся пропасти, полеты и дешевые обеды…

Их вкус не будет «как тогда», не будет прежним,
И будут сыты лишь коты и тараканы,
Старушки – беглецы в иные страны,
Туда не взять ни горстки милой пыли,
Они посланцы в дальний мир нездешний,
А путь неблизкий.
Их старики уже который год, как навсегда… отплыли…

Кривятся стены, зеркала ломает холод,
Дробится время на морщинки и осколки,
И половинки брошенной заколки
Скользят по полочке с искусственным пионом,
Там - фото в рамке. Там, где каждый молод…
И было, было!!!
А мне все верится – для птиц – свои, счастливые законы…