Искусство, перетекшее в смерть. Фантазия

Мы были из горестных самых,
Попавших под пресс ледяной.
Там девочки прятались в ямах,
Им  боль - отзывалась виной.

Природа гляделась музейно,
Дрожала в тумане беда.
Ползли ледники возле Рейна,
И Сена ушла в никуда.

Среди вертолётного гула
Карабкались к бездне тела.
И девочка Эльза вздохнула:
Мол, я никогда не жила.

Хотелось горячего – каши,
Куриного супчика - съесть.
А мальчики умерли раньше,
Сражаясь за нежность и честь.

Мужскими объятьями бредя,
Невестилась Эльза не в срок.
Она  прижималась к   медведю,
Который скулил, как щенок.

А  где-то,  во мгле вертолётной,
Уже выбиваясь из сил,
Подросток из школы пилотной
Сигнальную сказку крутил.

Вновь мама приснилась: "Погрейся!" -
Но ветер сорвался с высот:
Пробьётся мальчишечка к Эльзе
И с нею в обнимку умрёт.

Игра? Репетиция? Будни?
Киношный размашистый спор?
Ах,   завтра последнего дубля
Не снимет седой режиссёр!

Купюры пощупав в кармане,
Хлебнув перед бездной вина,
Замрёт он немым изваяньем
На грани реалий и сна.
                Рафаэль-Мендель
                3 марта 2015г..