Может, простится...

Пусто... Безрадостно всё. Безутешно молчу.
Бог ли покинул? Но гложет и гложет рутина
дней неумелых, бесстыдно гасящих свечу
было пылающих чувств, откровенно невинных.

Помнится - время маячило мыслью: л е ч у...
Только летящей над пропастью выпадет бездна.
Сколько же можно резвиться в слияньи причуд,
имя которым бессмысленность и бесполезность?

Сколько, беспутной наивностью мир оплетя,
верить пытаясь в святое начало живого,
душу вводить в заблужденье, мол, птицы летят -
мысли мои, превращаясь в заветное слово?

Глупо копаться в бездонной души глубине,
где беспросветно, где воздух по капле, по капле;
где даже малое счастье таится на дне,
самым тяжёлым придавлено горести камнем.

Может, простится, что так вот бесславно сдала
в плен отчуждения душу, мол, песенка спета?
Не без сомнений тягучих себя я вела,
слепо доверясь сознанию, в краткое «лето».

Всё отцвело, отшумела шальная листва...
Снова холодные ветры бьют в грудь оголтело.
Где-то в чудесной дали затерялись слова
песен, которые сердце моё не пропело.

Пусто... Безрадостно всё. Но пульсирует кровь...
Век, отхлестав беспощадно, надеюсь, — позволит
мне возвратиться еще, чтоб отведала Новь,
что, как дитя, не способна явиться без боли.

03.04.2015