Поэтесса

Есть женщины волшебницы и львицы,
Есть бизнес-вумен и жеманные принцессы,
Простолюдинки есть, императрицы...
Но есть отдельный вид, с названьем поэтессы.

Высокие и низкие, худышки, в теле...
(кого в них только Бог не помещает!
но забывают кто они на самом деле,
когда их Муза с лирой посещает)

Уходят в раз призванья в попеченьи,
Парит духовность рифму подбирая!
В плену у грёз, как-будто в заточеньи
Тусуются слова на время не взирая.

Ритм слога там под стать биенью
Горячего сердечного потока...
И сочиняются по Высшему веленью
Любви, страстей, слепого Рока

Стихи, баллады, оды, эпиграммы
В стол, напоказ и суд людского мненья...
В них смысловой нагрузки килограммы
И литры упоенья-озаренья.

У поэтесс в глазах читаема грустинка,
Хоть образ весь лучится оптимизмом...
Всё хорошо!- твердит дивчинка,
Объятая стихийным "катаклизмом".

И пребывая в статусах и в роли
Работниц всевозможных, вплоть до стюардессы
Летающей над облаками... Пуды соли
Перетереть, красиво поднести - задача поэтессы.

И даже в жизни говорит как пишет,
А пишет словно прозы и не существует...
(наверно шепот Музы постоянно слышит
и обо всём стихом лишь только повествует)

Зов сочинительства - тиран! Он ей диктует
Искать... Нашла!- душой ликует.
Пусть солнце жарит, ветер зимний дует,
Льет дождь сплошной стеной... Она рифмует.

Признаюсь честно (я не ёрничаю) - это
Призвание от Бога, не от беса.
Мне не дано таланта, блики вместо света,
Я - графоман банальный. Ты же - поэтесса!


(как выразился Классик: К рифме тяготенье
Всепоглощающее, на основе постоянной,
Рождает веское большое подозренье
В тщеславной спеси окаянной)

А может я и заблуждаюсь.