Изба горит.Огонь ласкает бревна,
И над деревней зарево летит.
И этой ночкой очень,очень темной,
У слышал я как женщина кричит.
Ведь там в избушке у нее сынишка,
Совсем малыш,он дома был один.
И голоса его уже не слышно,
Она кричит.Но кто пойдет за ним?
Малым я был.Стоял и наблюдал я.
Толпу зевак.Старух державших мать.
Ей все кричали,ну держись родная,
А я смотрел не мог не как понять.
Она кричала.И от бабок вырываясь,
На голове порвала волосы.
И,что-то вдруг случилось.Женщина собралась,
И сразу изменилась в голосе.
Рванулась в пламя,не кого не видя,
И сразу за хлестнул ее огонь.
Не давно вспомнил.Пацаном ведь видел.
Как мать на смерть идет.Ее не тронь!
Они с горели оба в пламени жарком.
Рыдала деревушка вся по том.
А мне в друг стало очень,очень жалко.
Жалею,что тогда был пацаном.
Жалею, что тогда был поцаном
© Copyright: Андрей Болоткин, 2015
Свидетельство о публикации №115040305098
Свидетельство о публикации №115040305098
Рецензии