Борзо толкают нас средь улиц каменные стены,
Тащась от света, на брусчатке, что пыхтит,
Светясь, парят кафе, в чьих стёклах клочья пены
Ужимок ржущих всё шпигуют рубленный гранит.
Мы по югам больны тоской – по ветру и по дали,
По тем лесам, чей хладу чужд желаний зов,
По поясам пустынь, чьё лето жжёт в накале,
И по морям, где накипь солнц у скальных берегов.
Больны тоской по женщин плоти и их порам,
Это должны пантеры быть, чьих ласок риск манИт,
В одной из диких стран родясь, чей жар под стать просторам,
По чарам мы тоской больны, чей неизведан вид.
Мы по вещам больны тоской, ни с чем что здесь не схожи.
Мы юны очень – брЕдя миром, пыл чей не угас.
Мы тихо светим – но пылать смогли б мы всё же.
Мы ищем ветер, что раздует в пламя нас.
Эрнст Вильхэльм Лотц. Борзо толкают нас
© Copyright: Алишер Киямов, 2015
Свидетельство о публикации №115040304975
Свидетельство о публикации №115040304975
Рецензии