А. С. Пушкину

    Его мятущаяся лира
    Не знала праздности и сна.
    Из бриллиантов и сапфиров
    Творила замок с ним она.
   
    И был их труд так вдохновенен,
    Исполнен творческой любви,
    Что до сих пор он современен.
    И как его не назови,
   
    Он — гений. С легкостью полёта
    Паривший среди бездны слов,
    С душою нежной Дон–Кихота
    И чтивший твердь земных основ.
   
    Познавший чувств земных стихии,
    Поднявшись ввысь и канув вниз, —
    Вершины страсти, эйфории
    И мимолетность, блажь, каприз…
   
    Он жил как все. Гордился дедом,
    И не был падшим иль святым.
    Он просто жил. И строки следом
    Тянулись шлейфом золотым.
   
    И не подвластные старенью,
    С годами делаясь светлей,
    От поколенья к поколенью
    Те строки льются, как ручей,
   
    Звеня пронзительно и нежно,
    То затихая, то бурля,
    То высоко и белоснежно,
    То просто, как сама земля.
   
    И славно то, что не забыты
    Они в расщелинах времён.
    Иные будут петь пииты,
    Но путь их лирой озарён
   
    Поэта, гения, пророка,
    Души, мятущейся в тоске.
    Кто пил поэзию истока,
    Найдёт свою волну в реке.