Дар или напасть?

            Вот, как бы Вирши мне писать,
            а не кропать стишата ночью? –
            Ведь смог бы в небе зависать,
            чтоб лик Творца видать воочию!

            Иконы писаны рукой,
            земного грешника мазками, –
            размыты времени рекой,
            на веру приняты мозгами.

            Квадрат в окладе небольшой
            над закопчённою лампадкой
            любим издёрганной душой –
            той, на молитву слишком падкой.

            Струится свет из образов –
            дощечек тусклых – необычный,
            а ухо слышит чей-то зов
            небесный, ласкою привычный?

            Пленяет рифм навек напасть
            таких как я «котов учёных», –
            злюсь: в лоне церкви б не пропасть:
            страшусь ворон – монахов чёрных…

            – Но троеперстием в бреду
            перечеркнусь крестом однажды:
            когда на веру набреду –
            поэт в священном чувстве жажды…