Кризис. Роста?

Упражняя безволием волю,
попуская негодные чувства,
упиваюсь обидой и болью
в пароксизме слепого занудства.

Стрелы логики мазали мимо,
смерть прельщала последнею мукой,
эгоизмом невыносимым
были все приходящие звуки.

Вот бы нежную мне жалость,
вот бы тонкое прикосновение…
И тогда бы душа сломалась,
впав в бездушное самомнение.

Острый нож спокойного слова
сделал больно и так правдиво,
что протёкся я черной кровью
под страдательные переливы.

Я, конечно, всё это знаю,
я не знаю, зачем я это
оглупление допускаю,
ожидая лживых ответов.

Но находит коса на камень,
и в любви улыбается демон,
и чужими молвлю устами:
одиночество – не проблема.

Далеко те заводят игры.
Может, это – самопознание,
может так невежества иглы
вынимаешь из мироздания?

Но себя находишь убитым.
И, сгребая кучкою тело,
видишь – то, что вот так изжито,
было долго уже омертвелым.

                3 апреля 2015 г.