Лекарь чёрной смерти

Мрачных улиц лабиринты сердце не пугают.
Град, что стал приютом – серый да больной.
В правом деле помогает падальщиков стая –
Ведь не зря я породнился с Госпожой Чумой.

Миг. И тонут сёла в пламени священном:
Скоро боль да горе я сложу в витраж,
А на фоне скорби в этом мире бренном,
Я для всех, что небыль – божество-мираж.

Чёрный провощённый плащ моя завеса,
Птичий клюв же примирит с Лукавым.
Кем до хвори был? Небогат профессор.
Нынче, зри, купаюсь в океанах славы!

Но признаний омут – в нём не видно дна…
Верил, что препятствия с пути я устраню.
Да раньше не задумался: “Какова ж цена?”
Что гадать? Уж поздно. Попался в западню:

Как чудесен мир без стёкол, я уже не знаю,
То пленил мой разум терпкий запах трав.
Вновь сквозь пальцы утекает жизнь чужая.
На Суде мне скажут: “грешен” я иль “прав”.

Но всё реже духу моему от криков тесно
Да от дел жестоких пошатнётся твердь.
Клевета людская мне так странно лестна,
Признаю я титул. Ныне – “Лекарь-Смерть”.

Мне и не упомнить, сколько было мёртвых.
Жаль, не спрятать тлена, хоть  ядрён чеснок.
А в суме молитвенник, но все буквы стёрты:
Уж давно не верю. Да какой в нём прок?!

Каюсь, не заметил, как промчались годы:
Стук копыт тревожный уж слышу за спиной.
Скальпель да перчатки с тростью кину в воду
И, вздохнув, спрошу я: ”Ты сейчас за мной?”

Поцелуй подарит первый, с луком, всадник
Да цветков бубоны прорастут в ладонь:
“Жить тебе негоже!” – молвит мой соратник,
Бросит, без раздумий, прямиком в огонь…