Холод

Этот холод прокрался под кожу во сне.
Онемели и руки и ноги.
Не подам я руки задержавшейся наглой весне,
Из протектора выбью весь снег на пороге.
Я болею да сплю, счастлив только мой Волк,
Это зимний пацан, я его понимаю,
Тут играет капель ненавистный мне фолк,
Ну а я сатанинское кантри играю.
Да на сенсорных кнопках своей онемевшей рукой,
Какофония слов, сколь бессмысленных, столь беспощадных,
Пробивая отверстия в сферах учёных голов,
Превращая их в куколок вуду, красивых, нарядных.
Бесполезных уже. Души их для меня в неглиже,
Незавидная, всё-таки, доля.
И не надо иметь в закромах два десятка яиц Фаберже,
Ибо ясно, что  только лишь вольному - воля.
Если выбрал кто жизнь на земле бородатых Кончитт,
И красиво, по-русски, изысканно в рифму молчит,
Мы не против -  орём здесь в глагольную сами,
Но когда бытие трансформируют в быт,
То сомнения душат, что автор убит,
Потерявшись меж гулкою бездною и небесами.
Нам давно наплевать, лень мириться и лень воевать,
Но воюем и миримся так, по инерции, в полоборота,
Нам всё так же легко и дарить и потом отбирать.
Не поэзия это.
Но это охота.