Я один одинёшенек в комнате пыльной и серой.
Говорю сам с собою, как шизик, как ветхий старик.
Я давно завязал с алкоголем, марксизмом и Верой
И к окошку впритык головою обритой приник.
Вижу я за окном только темень и лунные блики.
Не горят на столбах у дороги в ночи фонари.
Я обычный поэт, даже больше - безликий,
И не тот, что ходил в звонарях от зари до зари.
Мне нужна тишина. Она тело как волны качает.
Этот шум, этот ритм заставляет словами играть.
И когда рифма звонкая нужную фразу венчает,
Заношу на бумагу её, оставляя открытой тетрадь.
Льются гладкие фразы как проповедь или молитва.
Слово тянется к падшему, душу пытаясь спасти.
Стихотворец идёт ратоборцем в последнюю битву,
Чтобы острые сабли врага от людей отвести.
Момент Творчества в Духоборчестве
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115040207069
Свидетельство о публикации №115040207069
Рецензии