Уже тупа, а не остра
Та боль, что отдаётся.
От догоревшего костра
Лишь пепел остаётся.
На берегу за эту мглу
Налью себе с устатка.
И ветер серую золу
Развеет без остатка.
Дотлеет углями пятно,
Что медленно истает.
И будто не было цветно,
А главное – не станет.
И ничего нелепей нет,
Когда замена хлеба –
Не озаряющий рассвет,
А пепельное небо.
Путь обнуляется земной,
Оставив пепелище.
И я почувствую спиной
За мною эти тыщи,
Где скособочены столбы
И пивший будто не пил.
А по обочинам – гробы
И пищей только пепел.
2021
Пепел
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115040204725
Свидетельство о публикации №115040204725
Рецензии