Городской апокалипсис из Искусство умирать

В огромном граде пёстрыми тол'пами
Кружит народ. И душная листва
Дерев блестит под жаркими лучами
Светила. И потеет голова

От радости — бежать насквозь по лету.
И доцветают майские цветы.
И по асфальту, точно по паркету,
Смеясь, в капкане прыгают мечты.

То дождь пройдёт — как серебро просыпит,
То небо разлучится — как дождём
Из золота, жарою. Вот уж выпит
Кран жирных 'капель жаждущим теплом,

Сухою губкой летнего желанья.
И плещется в купальне чехарда.
И кажется, все зимние страданья
Ушли и не оставили следа.

Но грусть, но грусть преследует сознанье,
И над весельем навивает тень.
Война, война — живущим в наказанье
За смех, который переполнил день

Надрывом праздником, бессмысленным фонтаном
Искря за край, в чудовищную тьму.
И хочется напиться в доску пьяным,
Чтоб влиться без сомнений в кутерьму

Греховную — несчастную, пустую
И жалкую, как шарик надувной
В руках ребёнка. Я расплату чую —
Гроза нависла — глыбой ледяной

Парит под муравейником беспечным.
Газеты сообщают… все бегут,
Целуются, не думают о вечном…
В город разрастается как спрут…

Всем хочется ещё, ещё немного —
Побольше счастья и побольше нег!
Гудит кольцом магическим дорога,
В кольце — распутный пойман человек.

Газеты сообщают… Скоро, скоро
Начнётся то, чего боятся все.
Но гром пока далёк — почти, как шорох,
Он тих. Огромной белкой в колесе

Вращается народ в своих пределах.
В пьёт, и пьёт нектар из полных чаш.
Из женских платьев — красных, синих, белых —
Слагается российский антураж…

И вот уже восстали под Москвою
Сектанты, и грозят ракетой нам
Во славу Иисуса. И по зною
Летит, летит людей визгливый гам —

Летит, летит слюнявою росою
Мельчайшей… Объявляется война.
Всё — врассыпную! Словно Смерть с косою
Над нами наклонилось… Тишина

И ужас. И уже ракету видно —
Кристальную — как будто из стекла.
И умирать — ни то, чтобы обидно,
Но — как-то слишком дуг пора пришла

Уйти, и грустно. И к тому же — очень глупо…
К метро спешат, спасения хотят
Иные… я стою, в небесный купол.
Уставясь. Реет медленный снаряд

И падает — как срубленное древо —
На гущу разбегающихся тел…
Вот он каков — День Пламенный, День Гнева!
Как грустно мне. Того ли я хотел?

толп;ми