С Днём Рожденья, Аля Воронкова!

~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~

Милая Аля!

Поздравляем тебя с Днём Рожденья!

Желаем тебе здоровья, счастья и успехов в творчестве!

Пусть год пройдёт в сиянье дней,
Пусть Муза в ямбы и хорей
Вплетает впечатленья!
Красива будь и хороша,
Пусть расцветёт твоя душа
В твоих стихотвореньях!

Алечка, мы рады, что ты украшаешь нашу страницу своим присутствием!

~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~ ~*~ ~O~

Друзья, читайте стихи Али: http://www.stihi.ru/avtor/pticasinyaya
 

Старый альбом листаю...

Ночь. Третий час. Не спится...
Старый альбом листаю.
Снимки – цветные птицы -
Сбились в большую стаю…
Мысли мои уткнулись
Яблоками в застреху.
...Здесь не отыщешь улиц,
Небо упало в реку.
Звон колокольный помнят
Горькой ольхи серёжки…
Вновь поглазеть на омут
Ходят четыре кошки…
Светлое платье леса
В пуговках - земляника.
Эхо горчит замесом
Плача, напева, крика.
Всё тишине покорно:
Души, дворы и судьбы…
И ничего повторно
Здесь никогда не будет!
…Все жё плыви, сбивая
Солнечный луч с осоки,
Лодочка голубая
По золотой Мологе…

**

Последнее представление

Я – клоун или просто шут
из шапито смешного  цвета
(поблёкли  краски за три лета!),
а новый  боги  не пошьют…
Жизнь -  бутафория!
Но здесь
освещена под вечер площадь.
Топча опилковую смесь,
плывёт начищенная лошадь,
на  ней  кульбиты, кувырки
бесстрашно  делает ребёнок;
везёт мейн кун – почти котёнок  -            
каретку. 
Рыжие сурки
смешно высвистывают числа
за спрятанный в ладони корм.
Всё благонравно, мило, чисто,
в пределах ревизорских норм…
И вот перед толпою я,
чудак в  костюмчике потешном,
мне б только отсмешить успешно,
пред ней  кривляясь и юля.
Всё… отсмешил.
Решён  вопрос:
сегодня  номер был последний,
и в этот вечер, дивно–летний,
я выброшен, как  старый  пёс…
..............................
Слеза  на  гриме?  Что за чушь?
Её проглатываю  молча.
Когда уйти? Сейчас ли, ночью?
Сейчас - беглец!
А ночью - трус!
…Нет, завершения  дождусь:
под занавес сыграют  туш.

**

Дорога к ошибке

"Опять любить Ее на небе,
И изменять Ей на земле..."
А.Блок

Пока не распрямившиеся кудри
Волнуют - подворотен - ветерки,
Снежинки робко делают нырки
Под теплый ворс воротниковых нутрий.
Темнеет рано.  Пробует звонарь
Натяжки.  Но Поэту не до Бога!
Из сотен слов, свалившихся на Блока,
Поднимет два: аптека и фонарь…
В лице его усталом ни кровинки -
Затравлен! За манжетом мятый «ВестникЪ»,
Где он и друг его (точней, наместник),
Да женщина родная в серединке.
Распахнута душа! Полощет шуба
По длинным неустойчивым ногам.
И через век, но также слышен нам
Непоправимый шепот: «Люба..Люба…»
И как себе, великому, признаться:
Тупик-с? За одностворчатостью рамы
Столпились, вытесняя образ Дамы,
Апостолы грядущего –  Двенадцать…

**