О чём никто никогда не писал

Я знаю, как мир отражается в глазах любимых нами людей,
Знаю, как всё внутри трепещет и содрогается, когда мы слышим только нам ясную мелодию в их голосах,
Когда в прикосновениях их нуждаешься как в воде, когда час молчания - словно десятки дней.
Вам так необходима конкретность?! Я любила тонуть рукой в его волосах.

Я любила пальцами его знать на ощупь, словно стараясь запомнить каждую клеточку тела,
И любила его глаза, впервые именно такие, смотрящие на меня;
Я бы многого с ним хотела,
И, быть может, многое бы смогла.

И это казалось взаимным. По мере крайней, виделось таковым весьма.
А потом, почему то – и этого я не знаю – всё исчезло, будто кто-то вошел и весь играючи выключил свет.
Все любят разговоры о погоде? Был дождь со снегом, но была близка весна.
Была ли в сердце весна? К сожалению, нет.

Случалось ли, что вы бросали начатую книгу ну прям на середине:
Надоело/ не цепляет/ есть дела поважней?..
Я сегодня самая такая книга во всём этом мире,
Но книги нынче не в моде. Согласитесь, есть игрушки интереснее и нужней.

Но зато я знаю, как отражается мир, когда твоё сердце любит,
Знаю, как кажется всё возможным, как ты весь светишься, позаимствовав тона у зари,
Как счастьем искрятся глаза, как ты становишься искренним и прозрачным и сам себе шепчешь несмело:
«Вот – счастье. Вот оно.»
Но вот зачем, почему, для чего человек живой человека живого губит,
Разом травит и душит миллионы бабочек всех изнутри,
Об этом – увы – никто никогда не писал, и этого мне знать не дано.

2.4.15