Улицы холод. Дрожание рук.
"...Снова сгорел, распроклятый утюг!
Ах, до ремонта идти нету сил...
Помнишь, всегда мне утюг Ты чинил?
Что там утюг - всё хозяйство держал.
Жаль только, редко уж так заезжал.
Больно живёшь Ты теперь далеко -
Мне добираться к Тебе нелегко...
Ну, ничего, скоро свидимся мы.
В гости приеду я, после зимы.
Мрамор почищу и грязь уберу
Чтоб солнце ласкало Тебя по утру..."
Так бормотала старушка в платке,
Сидя в квартирке своей, в уголке.
Со стены улыбался ей молча в ответ
Старшины молодого портрет...
Разговор
© Copyright: Пушистый Сказочник, 2015
Свидетельство о публикации №115040100749
Свидетельство о публикации №115040100749
Рецензии