На кладбище из Искусство умирать

То ли кладбище, то ли базар —
Всё могилки — рядами, рядами.
И едва ли — большими трудами
Протолкаться сквозь этот кошмар,

А уж 'малыми — вовсе никак.
Всё венки, всё венки — будто стены,
А цветы-то — стогами, как сено —
И завалы из лент и бумаг

Разноцветных. И прорва людей —
Все толкаются в панике, в гаме —
Все с день'гами в руках, все с гробами,
Все торгуются. Я от своей

Оторвался компании. Их
За крестами, за жадной толпою
Потерял я, и узкой тропою
Из запутанных местностей сих

Прочь хочу удалиться. Кого
Мы хороним? Не помню. Так 'что же
Здесь торчать? Эти гнусные ражи
Созерцать? Не найдя своего

Катафалка, иду через лес,
Мимо тысяч и тысяч участков
За оградками. 'Что так не ласков
Бог ко мне? Для чего я залез

В этот чёртов некрополь? Конца
Нет ему. Всё — в покойниках, всюду —
Похоронные марши… Забуду
Слово «смерть», как-нибудь из кольца

Вырвусь мне предлагающих гроб
За недорого гроб и машину.
Я так зол. Я кому-нибудь двину —
Если он не отвяжется — в лоб.

Под ногами — мостки из венков —
Через грязную чёрную лужу.
Я хочу поскорее наружу —
Я ругаю без обиняков

Всех покойных и все, кто сюда
Из таскает с таким прилежаньем
Я ропщу, проникаясь желаньем:
Умереть — так совсем без следа!