Военнопленный

Продавал портсигар из дерева.
Не за деньги,которых нет
Он хотел лишь немного хлеба
Заработать себе на обед...

Весь седой и острижен коротко
С гордо поднятой головой,
Он глядит на женщину скорбную,
Что с буханкой идёт домой.

Он небрит.Фигурою чёрною,
Он давно стоит у ворот.
И высокое званье полковника,
На плечах его китель несёт.

Он голодный.И брюки порваны.
Чёрной раной щека сожжена.
Сталинградской зимою огненной
Целовала его война.

Дышит часто, устало,сипло.
Говорит-как кого то зовёт.
Произносит простуженно хрипло
Он немецкое слово BROT.

Обернулась,в глаза посмотрела,
Отломила буханки ломоть.
Хватит мне,коль такое дело,
Пусть бедняга покушает хоть!

Чтобы было-как бы купила,
И стыда не мучал пожар,
Покрестила его и простила,
И домой,забрала портсигар...

А она, папиросы не курит.
Муж под Вязьмой,сын под Орлом.
И над нею смерть не дежурит,
Только их, накрыла крылом!

За спиною,с лицом дрожащим,
Тихо плачет полковник Кунц.
Говорит,провожая глазами,
С благодарностью GOTT MITT UNS!

Продавал портсигар из дерева.
Не за деньги, которых нет,
Он хотел лишь немного хлеба
Заработать себе на обед...