Какой из меня поэт, – не знаю.
Скорее я – рифмоплёт, но всё же
На лире веленьем души играю,
И нет занятия мне дороже.
Смотрю снизу вверх на мэтров великих
И не считаю это зазорным.
Меня притягивают их лики,
Как альпиниста к вершинам горным.
Им уподобиться хочется очень,
Только таланта, увы, не хватает…
Жизни моей завершается осень,
Время, отпущенное мне, тает.
Но ведь и в осень возвраты бывают
Лета, которое «бабьим» зовётся.
А музы пока что вокруг витают,
И вдохновенье «не продаётся».
Апрель 2015 г.
Перефразируя А. С
© Copyright: Ян Шильт, 2015
Свидетельство о публикации №115040111514
Свидетельство о публикации №115040111514
Рецензии