Проза жизни

Женщина. Врач. Доживает на пенсии.
Ноги болят – невозможно ходить...
Раньше, бывало, взбегала по лестницам
с болью в груди.

После дежурства годами - по вызовам:
Выслушать хворых и боль облегчить.
Звонит на "Скорую". Лифт чуть повизгует.
Вот и врачи.

Входят – сестричка и фельдшер издерганный:
Прячет глаза и глядит по углам.
Женщина все доложила по форме им,
Полис дала.

Честно признался: « Измерю давление.
Если хотите - вколю анальгин.
Нет? Хорошо, отвезу в отделение.»
- Мил, помоги!

Как-то спустились. Больница, анализы -
все, как всегда. А затем - приговор
страшного, правда по ценам, диагноза.
...Лавочка. Двор.

Полис - бумажка, по сути, не нужная.
Врет потому что, - всегда помогу.
Руки и сердце тоскою нагружены -
где взять деньгу?

Плакала долго - уколы прописаны,
ровно двенадцать, принять надо - все.
Каждый по сотне "зеленых бакинских".
Пенсия - семь.

И не "зелёных", простых "деревянных".
Что ей копить было да из чего?
Нищим бумажник не тянет карманы.
Так и живем...

Пенсия - как соломинка для тонущих.
Молодость старость чуть позже поймёт.
Радости в жизни  - лишь малое зернышко:
церковь, приход.

А прихожане - такие же сирые,
в массе - бабульки соседних дворов.
Видно, бюджеты «толково распилены»
в царстве воров.

Пенсии крошечны. Сила не в знаниях.
Уровень жизни - в банальных вещах.
Горе страны - интеллекта изгнание,
здесь и сейчас.

Много хотела сказать вам в финале я.
Только, что толку? Хоть смейся, хоть плач...
Деньги ей внук переслал из Израиля.
Внук тоже врач.