Это уже не смешно, Гарри...

Это уже не смешно, Гарри, год прошел, а тебя все нет. Мне двадцать пять, между прочим, это почти юбилей. Я продолжаю к тебе ходить, и по обрывкам газет тебя изучать тяжело, ты уж вернись скорей.

Гарри, ты знаешь, скоро пройдет шесть лет, как я тебя жду. Другие забыли или велят забыть - нет больше тебя в живых. Мне уже тридцать, только представь, вся моя жизнь в бреду, но я продолжаю надеяться - пусть говорят, что псих.

Гарри... Так глупо думать, что ты еще где-то есть, если не пуля шальная, то годы точно возьмут свое. Мне сорок пять, сколько я продержусь - бог весть, да лет на двадцать отстало, кажется, сердце мое.

Надо же... вот мы теперь ровесники, мне пятьдесят, в Кингсман состав поменяться успел уже несколько раз... Я не могу поверить, что я - почтенный сэр Галахад, и что это с меня новички не сводят восторженных глаз.

Лет в шестьдесят, говорят, вера растет опять. В зеркале снова ищу ответы, ждет сердце упрямо чудес, чуть сбоит, правда, я ездил в Китай проверять. Снится мне, Гарри, что ты на меня смотришь с небес.

Ты, Гарри, должно быть, сейчас надо мной смеешься - меня награждают за верность, а я по сей день будто горю в аду. Я ничего не забыл - ты сказал, что ко мне вернёшься...
Но я не могу больше ждать. И сам я к тебе иду.