***

Все мы когда-нибудь станем морщинистыми стариками, со смиренно-усталыми бесцветными глазами, с дряблыми непослушными немощными руками

и с пропастью под ногами.   


И мы будем с тоской вздыхать о прошлом, ворошить воспоминания тихо и осторожно, когда жить –

так мало,

а от мира безумно тошно, и ты кривишься – разве так можно?   


Но все мы когда-нибудь станем на годы старше, упуская сквозь бледные пальцы то самое важное, что сейчас обрести и выкинуть –

совсем не страшно,

ведь тебе нестерпимо скучно.   


Мы закончим жизнь на задворках чей-то истории, а сейчас ты мечтаешь о пошлой чужой утопии - в ней расисты горят на кострах и табу гомофобия,

там не верят, увы, в любовь.   


Все мы когда-нибудь будем морщинистыми стариками, но до последнего жить и притворяться сильными, и думать о вечном –

целыми сутками.

О том, что мы потеряли.   


Мы будем жалеть, что многого не успели, не завершили начатое, не сумели

прожить жизнь так,

как этого бы хотели.   

Просаживать жизнь не смейте.