***

Она, поплакав в тишине,
Встать не смогла уже с кровати.
Все закружилось, как во сне,
А мысли путались, как в вате.
Свинцом расплавленным, по телу,
Боль, растекаясь, обожгла.
Ах, как же жить она хотела…
Но, лучше бы уж умерла.
Одна, борясь с недугом страшным,
Забыта мужем подлецом,
Вдруг, вспомнила о дне вчерашнем,
С усильем сняв с руки кольцо.
Беспомощная, без воды,
Смотрела, как струиться кровь…
Тот, кто довел все до беды,
Клянясь, ей, обещал любовь.
Теперь, вина, его не гложет.
Ведь обобрав ее до нитки,
Он, не спасет и не поможет,
Считая лишь свои убытки.
Теперь в других он ищет жалость,
Ей, не сочувствуя ни сколько.
Кого смутит такая малость,
Что он не человек и только…
Забыв про все свои грехи,
Прикрывшись новою любовью,
Он пишет лживые стихи.
Смолчав, что пишет её кровью.
Её, распяв на крест из боли,
Он, занят лишь своей персоной.
Но, будет жизнь влачить в неволе,
По совести и по закону.
Она, поплакав в тишине,
Впадет без силы в сон тревожный.
Возможно умерев во сне…
Ах, только б было так возможно…