Не знаю, что писать...

Не знаю, что писать – все мысли устарели…
Писала о любви – она живет со мной,
Писала о грехах – они давно сгорели,
Писала о слезах – их уничтожил зной.
И я сижу. Молчу. В руках перо…Бумага
Вновь девственно чиста – мне не о чем писать.
А за окном – жара. Волнительная сага
Опять летит к чертям. Мне тяжело дышать.
Я подойду к окну – безумный муравейник:
Спешит куда-то люд, стремясь во всем успеть….
Я замедляю ход, стремительное время
Сплетая не спеша в пространственную плеть.
И, сжав ее в руке, ступаю через пропасть:
И мимо пролетают чьи-то миражи,
Я слышу звон стекла, я замедляю скорость
В разбитое стекло рассматривая жизнь,
И прохожу вперед, холодные осколки
Оставив позади – я их пережила:
Когда в моей душе в безумстве выли волки,
Когда я, не дыша, лежала ночь без сна,
Когда я задыхалась в жгучем полубреде,
Когда я забывала все, чем стоит жить,
Когда мечтала я о пламенной победе,
Хотя тогда мне надо было отпустить –
Я это прожила, забыла, растоптала,
И заменила часть под сердцем пустотой…
Я так жила: в бреду…я так во сне…мечтала…
Теперь все это – пыль. И больше не со мной.
Сейчас другая жизнь. Я взмахиваю плетью,
Сжимая время. Вновь несусь куда-то. Мир
Мелькает мимо легким призраком, лишь тенью,
Я возвращаюсь в жизнь своих никчемных игр
И замираю. Вот стою, как у обрыва,
Через окно смотрю в мелькание людей…
И распахнув окно, жду образа, мотива,
Чтоб снова жить, писать, тонуть в пылу страстей.
25.03.2009 г. (20:10)