Раскрываю я ладони,
А в ладонях пустота.
Это прыгнули как кони
Рифмы с белого листа.
Я черпал их полной горстью.
Я твердил их наизусть.
Для меня стихи не гости;
Они боль моя и грусть.
Темы я на полках шарю,
Пыль, сметая в уголок.
Рифмы я в сусеки тарю;
Напечатают, дай срок!
И пойдут они по свету
Из ладоней моих рук.
Что с того, что денег нету,
Но зато избыток мук.
Словно острая иголка
Мысль вонзается в ладонь.
Остаётся чистой полка
Там, где в травах ходит конь.
Эти рифмы как копыта
Как глубокая печать.
Книга жизни как корыто,
Из него нам и хлебать.
Азартные игры
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115033102179
Свидетельство о публикации №115033102179
Рецензии