Шепот вечности

Есть ли отметина у гения?
Например, выгнутый череп в каком-то укромном месте?
Или необычный штрих в зрачках глаз?

Однажды я не выдержал и начал исследовать самого себя.
 
 Сначала мацал череп ... долго и нудно ... но результата не было - вмятин на нем оказалось слишком много.
Слева, справа и сверху.
(Наверное зря я ходил в секцию бокса в молодрсти).
Но я не унывал.
А занялся исследованием зрачков своих глаз - долго изучал их глядя в зеркало ... щурился, выпучивал, подмигивал  ... но тусклый взгляд моих бесцветных глаз не сильно выдавал во мне гения.

- Плевать! Я знаю! Я гений! - Упорно не сдавался я. -
Вот уже столько книг настрочил, правда их никто не читает, но я нашел и этому обьяснение.

Знаете ли вы что в интернете опубликовано уже столько книг что прочитать их займет 500 миллионов лет. И с каждым годом их становится на несколько десятков миллионов лет больше.

Так что если Вы читаете меня сейчас - то кому-то из нас крупно повезло. Или мне. Или Вам.

А впрочем - х .. с ним. С книгами. Да и не загадки я решил отгадывать сейчас а выяснить - где моя отметка что я гений?

В молодости я тайком догадывался про это.
В юности - гордился этим.
В зрелом возрасте - успокаивал себя этим.
И наконец на старости -  решил удостовериться.

- А что случилось, дядя? - Спросите Вы меня.

- Потом скажу. - Отвечу я и таинственно опущу свои слизящиеся, бесцветные глаза в пол.
Причина этому - есть.
Месяц назад, я смотрел ими - в небо.
И тихо спрашивал у Господа то же самое - Я старый уже, Господи. И если я гений или избранный - то дай мне знак!

После чего побежал покупать лотерейные билеты.

И я не ошибся! Знак пришел ко мне, о братья мои и сестры!

Нет, я не выиграл автомобиль.
Ни стиральную машину. И даже не пылелсос.

Знак оказался другим - у меня обнаружили подагру.

Но не спешите хохотать ложась на пол!

Подагра - это и есть знак избранных. Кинувшись в энциклопедию я выяснил что падагрой болели только как правило знаменитости -  Александр Македонский,  Юлий Цезар,и Бетховен. Петр I и Микеланджело.
Так что кончайте хохотать и начинайте зеленеть от зависти.

Поэтому не удивительно что я закричал - Yes!!!! - И радосно махал рукой куда-то в небо.
Но не долго. Пока не продолжил читать дальше. Про подагру.
Вот тут моя радость и поутихла.
Хруст в суставах ... хромая походка... сутулая фигура ...и много чего еще разного. Включая трудности с мочеиспусканием из-за камней в почках.
Это и ждало меня если срочно не лечить её.

- Ну ни х..я себе знак. - Пробормотал я. И грустно вздохнул - вот он, удел гения.

Я знаю, что хотите Вы спросить меня сейчас.

- Зачем пишу я так? Почему издеваюсь над собой?

Ладно. Скажу Вам по секрету. Ведь все равно - среди миллиарда книг - х..й кто найдет эту.

Дело в том, что есть еще один знак.
Он не означает гениальности. Или избранности.
Он другой.
И когда нибудь - Вы встретите его.
Или нет.

Как повезет.

Мне повезло. Я встретил .... хоть не знаю что он означает. Радость, горе или .. мой конец.
Да я и не знаю когда он будет, мой конец - через год, пять или двадцать.
Но он есть.
Я даже слышу его иногда.
Он звучит ... в звуках тихой далекой музыки.
Ты и сам можешь услышать ее - когда засыпаешь, или когда рялом шумит печка. Или поют птицы за окном.
И тогда среди шума, вам вдруг однажды покажеться что Вы ... слышите мелодию.
Она не знакомая Вам. И не очень разборчивая.

Но Вы, как будто завороженный - прислушиваетесь к ней.

Откуда она?
Кто играет ее? Почему слышите её только Вы и никто больше?
Что в ней такого что Вы боитесь шелохнуться что-бы не потерять ее из ушей?

А может это и есть знак?
Только чего?

Кто играет ее для Вас - из другого, загрбного мира?
Что хочет сказать Вам?
Или может ... напомнить?

По мере того как ты стареешь, вокруг тебя постепенно умирают люди.
Сначала - твои любимые артисты, певцы, писатели.
Затем - твои друзья, ровесники.
И наконец - умирают все те кого ты любил и знал в молодости.

Ты остаешься один. И думаешь - когда же моя очередь?

Ты думаешь так долго, пока однажды - ты вновь не услышишь эту мелодию.
Только теперь - она отчетливая и ясная. Громко звучит в твоих ушах.

Она - и есть ответ.

И тогда - тебе вдруг становится страшно.
Ты слышишь ее снова и снова ...
Пока однажды, уже засыпая ... ты вдруг не вспомнишь - когда-то уже слышал ее ...только не в этой, а в другой жизни.
Возможно ... когда еще не родился.

И тогда ты вдруг понимаешь что там, откуда звучит она - есть что-то твое ... что ты оставил это - кога ухоил в этот мир.

И теперь - оно зовет тебя  обратно. Куда-то далеко ... Кто-то там ставит пластинки ...  только для тебя.
Завет тебя... обратно домой.

- Ла-ла-ла - играет далекая мелодия. И в тот момент когда ты понимаешь это - - ужас пропадет с твоего лица.

Почему ты не мог понять ее смысл - когда слышал в молодости?
А лишь на старости?
Потому-что ты понимаешь ее ..  не своим разумом ..  не памятью ... а своей душой.

И тогда ты окончательно вспомнишь что уже был там. В той далекой комнате откуда звучит эта музыка.
Это твоя комната.
И однажды - ты вернешься в нее. Сядешь у проигрывателя. И снимешь иголку с пластинки.И наступт тишина.
- Все. Я дома - скажашь тты ихо.

Это и будет - конец твоего пути.

А поняв это - ты наконец успокоишься, перестанешь спрашивать себя - Кто я? И откуда?
А тихо заснешь на кровати - счастливо улыбаясь...