К З...

В суматохе сумеречных дней
Проходит жизнь чужая,- и судьбина
Не ожидает новостей
От заблудившегося сына.
Мерцают звёзды в вышине,
Недостижимые покуда.
Топлю я горестность в вине.
Бокал, разбитая посуда.
Пустые стены без неё,
Без той одной морочной дали.
Вином наполню до краёв,
И утоплю я боль в бокале.
                31.03.15


Рецензии
Хорошо написано Антон!
Только топить боль в бокале это не выход...

С теплом, Оля )))



Ольга Александровна Черепанова   31.03.2015 15:15     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.